07 Octobre 2007, minuit vingt :
La France est heureuse... tout le pays, des rugbymen aux connards avinés qui hurlent leur joie bestiale en dessous de mes fenêtres. La France revit... Finies les réformes en cours, les sans-logis, les sans-papiers, l’ADN, le chômage vorace, leur protection sociale américanisée, leur retraites jetées dans le caniveau de l’ultra libéralisme. Les français vocifèrent leur bonheur, entonnent des chansons paillardes, se saoulent la gueule jusqu’à dégueuler sur leurs bourgeoises. Pouah ! Le français est patriotique, c’est dans ses gênes comme la connerie. Sarkozy qui s’y connaît autant en rugby qu’en humanisme, bondit sur ses petites jambes glabres, exulte ! devenu pour instant con comme son peuple. Ça le rend sympathique aux yeux des quidams amateurs de Johnny Hallyday. Le président est français, comme nous, il est content que la France ait tanné le cul des empaffés néo-zélandais. C’est notre histoire coloniale qui résonne à nouveau que de corriger des "blacks" ! La communion d’un pays, c’est beau comme une messe dominicale. Les verres s’entrechoquent, les bouteilles se vident, ça sent la gueule de bois demain, mais c’est dimanche, relâche pour tous ces serfs heureux. Lundi, ils repartiront au taf, le coeur encore mouillé d’émotions, c’est que le français n’a pas le bonheur fugace, il l’entretient comme un feu sacré sa victoire... Parce qu’elle lui appartient ! Faut bien que dès fois il gagne, lui qui se plie sous les ordres toute la semaine, a peur de son ombre, des voisins, réclame du flic à chaque coin de rue, blêmit quand il croise quelqu’un de plus bronzé que son teint de cirrhosé... ça durera jusqu’au prochain match, à la prochaine victoire qui le transcendera à nouveau dans un état d’oubli, de prostration imbécile pendant que le monde s’égorge, qu’on lui retire tout ce qu’il a le droit, sans qu’il se rebiffe notre brave pécore. Parce que dans la vie, cette mêlée terrible, vous ne le retrouverez jamais en première ligne notre aficionado du sport sur canapé. Jamais... Lui il regarde sa propre vie s’écouler comme du pus d’un abcès crevé, s’en prend aux autres quand ça va mal : les étrangers, les Rmistes, les chômeurs, les fonctionnaires, les jeunes...
Mais faut surtout pas le réveiller le gazier, c’est qu’il vous boufferait la gueule de l’empêcher de se shooter à la drogue tricolore, au speed franchouillard, à ce doux rêve en bleu, blanc, rouge... Un ami, mon frère, tant d’autres m’ont dit de ne pas mélanger la politique et le sport... Ouah ! Quel conseil les aminches ! A m’en bouffer les couilles de honte ! C’est vrai, je dois être trop con pour avoir entendu, et ré-entendu que le sélectionneur Monsieur Laporte, monsieur Casino, deviendrait sitôt la Coupe du monde finie et gagnée(???) secrétaire d’état du gouvernement Sarko ; je dois avoir confondu entre le nabot qui nous sert de président et un olibrius en ce qui concerne tout le rattrapage médiatique qui suit chaque victoire de cette France de l’ovalie qui triomphe, comme une sorte de France Umpiste à qui tout réussit...
Dès l’antiquité, les philosophes conseillaient nos seigneurs et maîtres de donner du sport au peuple pour qu’il s’en rassasie la panse et le ciboulot jusqu’à l’abêtissement total, à en oublier que ceux qui le dirigent le traitaient pire qu’une bête. Misère ! J’imagine même pas si la France la gagne sa putain de coupe du monde, ce qu’il va falloir entendre ! Là, personne ne sera plus là pour voir le rattrapage politique fait autour d’une victoire qui n’aura de sportive que le nom. Plus la civilisation avance, plus on recule vers notre passé. Ah quand le retour d’une véritable aréne où le sang et les tripes seront comme un exutoire au malaise ambiant ? Alors, applaudissez les gars ! Picolez sec ! Parce que demain le réveil risque d’être brutal, je vous le dis !
Puis, ce maillot ce ne sera plus jamais le mien, ni le vôtre, parce que déjà il appartient à d’autres...
A votre santé !
