Il existe un paysage qui ne correspond à
aucune géographie. Il est fait de présences
discrètes, de passages, de variations si
légères qu’elles peuvent disparaître avant
même d’avoir été nommées.
Une lumière sur un mur peut modifier la
mesure d’un instant. Un silence prendre
davantage de place que les mots. Une ombre,
un mouvement, une distance suffire à
déplacer ce que je croyais connaître.
Je connais intimement ce territoire sans qu’il
devienne familier.
Chaque jour, une partie m’en échappe.
Chaque jour, j’ouvre mon carnet de dessins.
Je l’ouvre comme un livre en train de se
construire, avec cette différence essentielle :
ici, la pensée passe par le trait.
Les dessins se succèdent sans raconter une
histoire. Chacun porte une certaine
disposition du corps, une intensité, une
manière d’avoir été attentive. Le suivant
viendra depuis un autre jour, un autre état.
Tourner la page n’efface rien. Le dessin rejoint
ceux qui le précèdent et, peu à peu, le carnet
rend visibles les transformations qui les
traversent.
Je ne reprends pas là où je me suis arrêtée.
J’ouvre à l’endroit qui vient.
Mon corps n’est plus exactement celui de la
veille. La main arrive avec ce que la journée a
déposé en elle : une marche, une lumière, une
fatigue, un rythme, une sensation parfois
détachée de tout souvenir précis.
Le trait reprend depuis là.
La fidélité n’est pas de rester le même.
Elle consiste à revenir en laissant la
transformation avoir lieu.
Une ligne peut contredire celle de la veille.
Une forme gagner en densité ou presque
disparaître. Certains jours, le dessin s’étend ;
d’autres, quelques marques suffisent.
La continuité n’exige aucune ressemblance.
Elle se construit dans le retour du geste.
Le carnet donne alors au temps une autre
mesure. Les jours n’y sont pas comptés :
leurs variations s’y déposent.
Lorsque je le feuillette, je retrouve moins ce
que j’ai dessiné que les différentes manières
dont mon attention s’est déplacée.
Le carnet devient un livre sans phrases. Une
pensée y avance par lignes, densités,
interruptions et reprises.
Ce que j’ai perçu peut modifier le dessin sans
devenir son sujet. Une lumière sur un mur n’a
pas besoin d’y devenir un mur. Un silence n’a
pas besoin de prendre forme. Une sensation
peut infléchir une ligne sans laisser d’autre
indice de son passage.
Le dessin garde ainsi autre chose que ce que
j’ai vu : la trace des déplacements que le
visible a produits en moi.
Chaque jour, j’ouvre mon carnet.
Je tourne une page.
Je poursuis un livre dont je ne connais pas
encore la phrase suivante.
Retrouvez Juliette Savaëte sur son site officiel : www.juliettesavaete.fr