L’hyperfocalisation dans le trouble du spectre de l’autisme. Une artiste Asperger, HPI, Synesthète raconte sa perception.

Je ne crée pas pour m’évader du monde. Je crée parce que le monde entre en moi avec une intensité que je ne peux pas contenir autrement. Je n’ai pas choisi un jour d’être créative. C’est parce que j’existe que je suis créative.

Je ne ressens plus le rythme du monde ordinaire, ni l’heure des autres, ni la mécanique de la vie normale. J’entre dans un état d’hypnose profonde. Une sorte d’ hyperfocalisation animale, presque sacrée. Tout mon être se tend vers une seule chose.

C’est bien plus que de la concentration. C’est une disparition.

Mon esprit est un tunnel incandescent. Plus rien n’existe autour. Les sons changent de couleur. Le silence devient bleu sombre, épais. Je traverse un monde entre rêve et réalité. Mes idées ont des textures. Mes pensées sont vivantes, vibrantes. Un liquide rouge-orange à fines bulles coule sous ma peau. Je suis happée par un courant intérieur.

Je n’habite plus mon corps normalement. Je circule à travers lui, comme l’électricité circule à travers des fils. Chaque détail devient gigantesque. Une ombre sur une feuille devient un univers entier. Un trait de crayon peut me traverser avec la violence d’une révélation mystique. Mon cerveau ne se repose jamais vraiment. Il cherche des formes, des liens, des couleurs cachées dans chaque chose.

Je suis absorbée corps et âme.
Dévorée même.
La création me consomme autant que je crée. Car, quand je crée, mon système nerveux change de langue. Un alphabet que j’ai inventé depuis l’enfance pour me protéger.

Dans ces instants, je ne suis plus vraiment humaine au sens ordinaire du monde. Je suis une machine sensible. Une architecture nerveuse. Mon cerveau enregistre les détails que les autres laissent mourir dans leur angle mort.
Mes perceptions, mes sensations, mes concepts de création brûlent dans ma tête.

La douleur physique n’existe pas derrière les univers colorés de ma pensée. La fatigue quitte mes muscles. La faim et la soif deviennent des hors sujet. Ma capacité de travail se déploie jusqu’à l’excès. Je suis une créature sans limites visibles. Une guerrière de l’endurance armée de quelque chose de plus grand qu’elle-même.

Je peux rester des heures immobile sans sentir le monde extérieur, comme si mon système nerveux avait quitté la réalité commune pour entrer dans une fréquence parallèle.

La création me met dans un état de combustion intérieure. C’est ma nécessité neurologique. Alors, je brûle sans me consumer.

Je crois, que je ne suis faite que pour cela. Créer, ressentir, absorber les détails invisibles de la beauté du monde. C’est le seul endroit où mon esprit cesse de se fragmenter.

Il pleut sous mon toit de Paris.
Paris…
Les gouttes résonnent comme des souvenirs dans la pièce.

Je reprends le dessin dans ce même cahier pour reprendre le cours de ma propre vie.

Ce premier dessin à Paris depuis si longtemps ressemble à un pacte silencieux avec moi-même. Depuis, quelque chose a explosé dans mon coeur. Une déflagration lente, intérieure, irréversible.

Tout se joue maintenant.
Ma victoire.
Ma survie.
Mon histoire.

Ce que je retrouve à travers mes crayons n’est pas seulement un geste. C’est mon identité entière. Je retrouve l’enfant que j’étais avant les fractures, avant les silences, avant les renoncements.

J’installe autour de moi de nouveaux repères, presque des rituels sacrés : la place du cahier, l’odeur du papier, la lumière sur la table, le bruit de la pluie. Des essentiels pour continuer à créer sans disparaître.

Je retiens ma respiration avant de poser le premier trait sur la feuille. Cet instant possède quelque chose de solennel, comme si toute ma vie pouvait basculer dans la finesse d’une ligne noire.

J’ai peur parfois.
Peur de ne plus ressentir l’appel.
Peur de me punir moi-même en cessant de créer.
Peur d’être condamnée à n’exister qu’à travers la création, comme si le monde réel ne savait pas quoi faire de moi.

Pourtant, je prends cet instant comme une grâce.

Et je me demande, dans le silence de cette pluie parisienne, si ce désir brûlant de créer ne serait pas un signe envoyé du ciel par ma mère.
Une manière invisible de me dire :
Vis, maintenant.