Toutes traces balayées dans l’éther du monde finissant, ce recueil – comme les autres – n’en est pas moins présent, témoin irrévérencieux d’une politique coloniale qui nie l’Histoire alors que les Palestiniens sont d’ici, là et bien là comme tatouages d’une main dans le poème suspendu.
Ces traces demeurent ici, elles passent là, peut-être, mais sans nous elles ne connaîtraient pas les mots qui nomment les arbres, qui nomment les oiseaux, le ciel et le vent rassemblés … Sans lecteur ces âmes n’auraient pas de repos après avoir été frappées par la foudre, alors nous devons aussi savoir que l’amertume ira se glisser dans les veines, gâchant un peu notre plaisir. Et même si l’amour vaincra, si le plaisir ira irradier son sel pour mieux conspuer la mort qui rode, le goût de pèche de sa bouche aura tourné le temps d’un éclair. Comme si le jour naissant, au moment de quitter la couche, il faudra renfiler son habit de combattant alors que l’on ne rêve que d’aller cueillir les olives qui arrivent à terme ; mais l’occupant ne l’entend pas de cette oreille …