C’est pas vrai ! La race, ce que t’appelles comme ça, c’est seulement ce grand ramassis de miteux dans mon genre, chassieux, puceux, transis, qui ont échoué ici poursuivis par la faim, la peste, les tumeurs et le froid, venus vaincus des quatre coins du monde. Ils ne pouvaient pas aller plus loin à cause de la mer. C’est ça la France et puis c’est ça les Français, faisait dire Louis-Ferdinand Céline à son héros Bardamu au début d’un des romans préférés de Nicolas Sarkozy : Voyage au Bout de la Nuit. Ce n’est pourtant pas cette vision des choses qui lui a inspiré l’idée d’un grand ministère de l’Immigration et de l’Identité nationale, pour lequel son vieux compère Brice Hortefeux a bien du mal à donner quelque éclat. Tous les jours dans la presse, on peut lire le récit tourmenté d’une expulsion du territoire français, le rapport d’une intervention de police qui s’est mal passée, le compte-rendu de familles étrangères délogées brutalement d’un immeuble illégalement occupé. La famille Le Pen en profite pour fustiger que le chef de l’État ait décidé d’aligner la politique de son gouvernement sur la désastreuse position de Rama Yade et le politiquement correct, et son ministre de l’Immigration, pris entre deux feux, de pousser les préfets à la roue afin qu’ils atteignent les objectifs de 25.000 reconduites à la frontière fixés par le président de la République… Un vœu pieux qu’il doit encore rappeler aujourd’hui.